Ladrona (cuento)

Por: Alejandra Inclán

 

Escribir… ¿Qué escribir? Siempre me hago esta pregunta cuando me siento en la misma mesa. En el mismo café. Acompañada de uno o dos libros. Y claro, de  mi cuaderno a rayas.

Busco hurtarme lo que luego en otras partes no puedo encontrar. Soy una ladrona. La mesera no lo sabe, así que confiada se acerca y me pregunta mi orden. Pido un descafeinado y un pan. El café normal me causa estragos en el estómago. Llega la taza humeante y caliente. Busco una historia. A veces ya está trazada. Otras es improvisada, como ahora.

¿Qué escribir? Me debato y busco el inicio. Me sorprendo la mayoría de las veces. Algo hermoso se gesta. Sin forma definitiva, pero hermosamente robable…

Otras veces las palabras no logran un argumento preciso. La historia se pierde y queda olvidada entre estas páginas. Ya qué. No todo lo que escribo tiene que ser bueno. A todos los escritores les ha pasado. No puedo ser la excepción.

Mi café se enfría. Lo muevo y compruebo que aún mi boca no lo puede soportar. No soy de beber los líquidos muy calientes. Lo dejo reposar unos minutos más. Tanteo el pan que previamente pedí y decido comenzar por él. Inicio la primera pausa de mi escrito.

Miro a todos lados. Pienso. Observo. Viajo y regreso. Me encanta perderme por instantes en la atmósfera. En los rostros. En los ojos de las personas. Con discreción los analizo. Tomo partes de ellos y los convierto en personajes. No para este cuento, sino para los que están por venir. Veo a tantos y sólo me quedo con algunos. No todos ofrecen algo interesante.

He terminado mi pan. Normalmente no le termino enseguida. Como una mitad. Escribo. Hago una pausa. Como y sigo escribiendo. Pero esta vez necesitaba algo dulce de inmediato. Mi boca aún tiene un sabor amargo que no he logrado neutralizar… Perdí un desafío… No me siento derrotada,  sin embargo si un poco bloqueada para retomar la escritura. Por ello hablo de mí en este cuento. No quiero padecer el llamado “bloqueo de escritor”, así que si no hay ideas que plasmar, intento hablar por lo menos de este rito que hago para aislarme e inspirarme. Claro no es algo fuera de lo común. Muchos escritores frecuentan cafés con el mismo objetivo. Al fin y al cabo, venir una tarde al café es un acto simple. Pero en la simpleza de este encuentro los boletos para transportar de otros mundos escenas fantásticas,  historias perdidas, sentimientos ignorados, temas enterrados y censurados.

Soy una ladrona de historias. No una sucia copista y plagiadora. Sino una cazadora y rastreadora. Leo un libro y me trae evocaciones. Recuerdos. Noticias. Aventuras. Conocimiento. Y ello me sirve de sustento. Mis amigos me cuentan sus experiencias y les doy otra forma. Las recreo y surge un nuevo cuento. Escucho rumores inesperados  y no solicitados. Veo en ellos potencial  para otro relato. En las noticias surgen  realidades que superan la ficción y las capturo y transporto a un lenguaje literario.

Discúlpame si te conozco y te convierto en un personaje. No lo hago con mala intención, en cambio, siéntete feliz de haberme dado algo digno de contarse. Soy ladrona, y aún con ello no merezco la cárcel.

Mi café se ha acabado. Miro mi taza vacía y sé que tengo mucho que llenar y mejorar para seguir teniendo algo que contar.

Por el momento este escrito termina. Ha cumplido su propósito: no irme de aquí sin haber plasmado  unas líneas.  La mesera regresa y llena de nuevo mi taza.  Leeré uno de los libros que me acompañan. Paso las páginas y mientras lo hago ruego porque este cuento sea leído y apreciado por ti. Gracias por haber llegado al final. Gracias por perdonar los delitos que te he exteriorizado. Lo confieso una vez más: soy una ladrona, y seguiré robando historias.

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